El rompecabezas del doctor Kimble

Ciclismo (sitio Pixabay ) Por Gonzalo Figueroa Cea La luz verde del semáforo ya ilumina para que una veintena de peatones de una acera y otra crucen la poco agraciada esquina de Amunátegui al lado de la Alameda. Son las seis y media  de la tarde, la muchedumbre típica de un lunes de marzo es la que avanza de lado y lado, y nadie piensa en algo inesperado al margen de un conjunto de acciones muy predecibles y mecánicas. Sin embargo pasa una fracción de segundo y, mientras los ansiosos pero mayoritariamente observadores peatones cruzan la primera calle referida, se siente desde el sector de la calle colindante, donde debiese haber gente parada esperando su turno para cruzar, un grito parecido (no igual) al de un histriónico futbolista cuando un adversario lo derriba sin pelota. Se trata de un ciclista de aquellos que se jactan de contar con su indumentaria completa y con colores llamativos, quien al no sentirse satisfecho con la posibilidad de no poder cruzar la Alameda a la velocida...